miércoles, 28 de abril de 2010

…Los Pibes…

…Los Pibes…

Alexis Medina

Año 2008

Los pibes

Los pibes son esos que siempre andan o terminan enredados en alguna historia policial, no por que se predispongan a hacerlo, es casi una regla. Lo que habría que ver es: ¿quienes imponen esas reglas y para que? La pregunta no tiene mayor relevancia, es sencillo, pero cuando entramos a ese mundo sórdido y de contenidos oscuros. Nos topamos con gente, que no son los pibes y vemos a los pibes en el último peldaño de la cadena de responsabilidades. Esto quiere decir que los pibes son victimas, de aquellos que se esconden detrás de cualquier nombramiento, cargo o lugar privilegiado de la sociedad. Y les posibilita maniobrar con total impunidad y hasta son capaces de colaborar con un hogar de pibes. Es el colmo de la hijaputes, pero es como se mueven encaramados al poder y lo ejercen no titubean.

Mientras los pibes hurguetean en la basura de los contaminadores Ceamse, buscando un pedazo de comida podrida, que le haya sobrado a la media clase que apesta de orgullo y falsedad. Los pibes van a la carrera y en una hora deben alcanzar el objetivo, juntar la comida, para ellos y sus familias. Es una carrera muy loca; donde hay para que coman 300 millones de persona, los pibes van a la carrera buscando un poco de alimento vencido, no por el tiempo y si por la vergüenza a tamaña desigualdad.

Los pibes del infierno, los pibes del encierro, los pibes de los fierros, un día no van a estar más ¿y a quién le puede importar? Los pibes del pasillo, los pibes de San Petersburgo, los pibes de Villegas, de Puerta o del 22 ¿y a quién le puede importar? Debería importarnos a todos en realidad por que los muertos se empiezan a sumar y la vida no vale más que una rebanada de pan. La indiferencia y la discriminación son solo un caldo chirlo y frio de dolor.

Se acercan

se acercan

furiosamente

un sonido

ensordecedor

son las bandas

de pibes

que acorralan

la ciudad

que la despiertan

del letargo

del legado

de media oscuridad

se acercan

velozmente

y al parecer

sin disimulo

tomando

las veredas

las avenidas

las calles

diciendo

que el futuro

ya paso

y que hoy es hoy.

las culpas

toda la culpa

se desparrama

sobre los senderos

que conducen

a los jóvenes

todas las culpas

se van enfilando

para un lugar

que no es pecado

y sin embargo

es peligroso

ser joven

más peligroso

es ser negro

y más peligroso

es ser pobre

toda la culpa

se llena

se indica

se los señala

a aquellos

que no han tenido suerte

¿pero que es eso? ¿la suerte?

una condición

que los hace peligrosos

por ser jóvenes

peligrosos

por ser negros

peligrosos

por ser pobres.

Dos chicos

Dos chicos que quemaron culpas,

las culpas de millones,

clavando afilados cuchillos,

en ciertos corazones.

La soledad y la angustia,

la atornillaron de por vida,

que ni la muerte destruiría

solo la vida recomenzaría.

Algunos lavan causas,

y otros se refriegan el alma,

con la tristeza hecha llanto.

Dos chicos quemaron culpas

de la sordera funcionaria,

del aparato traga tripas,

que degluten con vino sanguíneo.

La tortura y el engaño

que se van a cuidar del espanto,

si no le importa el ser humano,

se sostiene de la ruina,

con la ley que encarcela y mata.

Dos chicos quemaron culpas

y extendieron sus alas al infinito

sin siquiera haber probado

ni un poco de felicidad.

Se escaparon, se marcharon

quien sabe por que designio

y en el arrebato;

se llevaron mi alma al diablo,

al diablo, al diablo, al diablo.

Dos chicos quemaron culpas

que eran de otros, no eran suyas

y desde sus cortos pasos,

jamás serán olvidados;

La sonrisa, la osadía,

La simpleza, las miradas,

quedaron bien guardadas

y a salvo, como plegarias,

de la muerte enamorada

que transita y anda

la buenos aires desolada.

194

194 murieron

y todos se rieron

194 se murieron

y solo fue fatalidad

194 se murieron

y nadie pagara

194 se murieron

sin llegar al futuro

194 se murieron

por culpa del sistema

194 se murieron

por la corrupción

194 se murieron

para encender el cielo

194 se murieron

para que reaccionemos

194 se murieron

para teñir la ciudad

194 se murieron

para que el mundo no deje de serlo

194 se murieron

¿y que pasa con los cerdos?

194 se murieron

194 volvieron

194 nacieron

pero nunca serán

los 194 que murieron.

En nombre

Las rejas y el encierro

son un eterno duelo

que es único para morir

siendo nada para contar

solo horas

solo días

solo años

de ansiar la libertad

de aprender a sobrellevar

las rejas y la oscuridad

para salir a matar o morir

en un intento

por querer vivir

las rejas y la soledad

son para sentirnos

un poco mármol

y masticar la bronca

con resentimientos

que matan

que hieren

que lastiman

en esa soledad

donde no hay nadie más

en nombre

de las buenas cosas

rejas y balas

para que no se entre

en la sociedad

en nombre

de las buenas cosas

no hay más que matar.

Una cuerda

Una cuerda

un libro

unos barrotes

y el frío

tan helado

que cruza todo

el cuerpo

y hace soñar

los huesos

una cuerda

un libro

un oficial

y el calor

que se sube

de repente

a la cabeza

que deja

de mirar

la cara de mamá

se va borrando

y el oficial

se termina yendo.

Los primeros

Los primeros ojos

se abren a la vida

a esa primera

que ensueña

pero no tarda

en acurrucar

la sensación

en una señal

no hay leche

no hay comida

y los ojos se nublan

se palidecen

el rojo se borra

el celeste

y el amarillo se mueren

queda el marrón

queda el gris

y un color indefinible

los primeros ojos

parpadearon

y lo maravilloso

se convirtió en fango

la pelota atascada

volando a otro lado

mientras suena Lezcano

los primeros ojos

ya se cerraron

sin compasión.

Dentelladas

Dentelladas

de perros

en la oscuridad

que te abriga

y te oculta

de la intemperie

que juega

con la billetera

fresquita caída

de una salidera

el vaso de plástico

de gaseosa

con un poco de hielo

y mucho vino

se confunde

en el humo

de la desesperación

las pastillas ruedan

con gracia y elegancia

pero enseguida

se ponen agreta

se borra

toda expresión

de humanidad

y se desdobla

un supermen

caño resuelto

esperanza moribunda

-silencio alguien viene

córrete juan vamo a laburar.

La ida

Una camioneta

nos viene a buscar

es blanca grande

y esta re-buena

nos llevan

a dar unas vueltas

nos dicen

los hombres

que manejan

si queremos algo

les decimos de todo

y nos dicen bueno

pero algo

van a tener que hacer

estamos en un barrio

que jamás había visto

ni por la tele

me va pasando el hombre

una cosa negra

con mango de madera

al principio no sabia que era

pero después

una vez en mis manos

ya sabia que era

-pibes tienen que entrar

a esa casa

no hay nadie

se traen todo lo que haya

bicicletas

televisores

computadoras

joyas

ropa

zapatillas

lo que quieran

y se vienen corriendo

a esta esquina

suben y nos vamos

estamos

y lo que quería

se alejo tanto

que en este encierro

no tiene sentido solo

el recuerdo

de haber tocado

por un momento

el cielo.

El viento desesperado

Barriletes

que no vuelan

desesperado

el viento

de no poder lograr

lo que debe soplar

nada se eleva

se quedan acá

sin alas y sin sueños

despojados de todo.

Pero el vuelo

aún esta

en la memoria

de los que andan

aleteando

coraje

miradas

y disparates.

Los pibes

sin sueños

todavía están acá

y algún día

van a volver a soñar

van a volver a jugar

van a volver a amar

van a volver a la inocencia

van a volver a asaltar

el cielo

la tierra

el mar.

Niños felices

Niños felices

que desconsuelo

nadie quiere sonreír

todo es tan gris

y miserable

que no se puede

ni respirar

niños felices

que vanidad

las campanas nuevas

irán a sonar

la soledad

la tristeza

de los niños

que no saben

a donde ir

una pelota de trapo

un lápiz

un garabato

de donde apenas

se ve el nombre

se asoma

del alfabeto muerto

que escriben

los niños felices

con tinta

de su propia soledad.

Frases

Frases y millones

millones y frases

que se van

por el retrete

de la historia

cuando matamos

el mañana

en la calma

de la mañana

cuando matamos

el mañana

en la calma

del medio día

cuando matamos

el mañana

en la calma

de la tarde

cuando matamos

el mañana

en la calma

de la noche

siempre matamos.

Sangre

Acostumbrado

al sabor de la sangre

que brota de la boca

como un torrente

y no para

a veces

es el estómago

otras son los pulmones

depende donde

me pegan las balas

un brazo

una pierna

pero ahora

no se donde

me dieron

estoy volando

estoy mirando

estoy muriendo

y la sangre

se hizo un río

con mis hermanos

que ya se han ido.

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