miércoles, 28 de abril de 2010

Palabras Delgadas Delgadas Palabras

Palabras Delgadas

Delgadas Palabras

Alexis Medina

Año 2010

Palabras delgadas-delgadas palabras.

Casi siempre, uno piensa las palabras en el mismo instante, en el que el mundo se desprende de nuestra existencia. Es una constante que da vueltas por el universo entero y nosotros pequeños seres, insignificantes ni patio trasero del universo llegamos a ser. Más bien somos una especie extraña que tiene reflejos de otros tiempos, y en esa vorágine de términos, de expresiones, se van alimentando y dando sentido a lo que decimos. Esto claro, por cierto, no siempre transmite lo que íntimamente pensamos.

Y ahí va la pregunta, ¿dónde van los pensamientos, que no se hacen palabras? ¿Qué extraño hechizo profundiza, los laberintos intrincados del pensar?

Los sentimientos se hacen letra y cada una de ellas, se va armando en oraciones y significados, que trastocan la sensibilidad y el compás de cada tiempo, que no es tiempo y se parece al miedo y al silencio. Aquí, en este instante, la palabra cobra vida, pero ya al mismo momento, esta muriendo para dejar de ser y convertirse en otra palabra, que vuelve a reiterar el pasaje a la nada. Pero ya, no, es, nada por que fue palabra.

Esas delgadas palabras, que ornamentan la idiotez humana en muchos casos y que otras veces son denuncia y se hacen coraje que arremete al ultraje. Palabras delgadas o delgadas palabras al fin y al cabo son lo que queramos que sean o simplemente no son.

palabras delgadas

o

delgadas palabras

palabras delgadas

o

delgadas palabras

se asoman

al miedo

quieren volar

hacerse silencio

en la realidad

palabras delgadas

que apenas

se pueden divisar

salen

como bocanadas

de humo y cristal

delgadas palabras

que se disparan

como dardos

envenenados

de saña y mal olor

palabras

que revotan

en la lejana mañana

que sorprende

al anochecer s

e incrusta

y corta

como un bisturí

es la palabra

que quiere volar

y la delgadez

la atrapa

en una boca

que aprieta

los dientes

de la magia perdida

un zumbido

un latido

un suspiro

y la palabra

se hace canción

que viene

de un pasado

tan remoto

y casi olvido

pero siempre

alguien la trae

de ayer

le pone cuerdas

y la palabra

se calla

se hace poesía

invierte el dolor

se hace nosotros

y muere dios

justo ahí en el olvido.

Una

Acobardada

sinfonía

desolada

que hiela

los huesos

de una carne mortal

asolada fortuna

del pan

de madera

y polillas

avanzan

una verguenza

se esconde

debajo

de una alfombra

del alma

putrefacta

que quiere saltar

y es interceptada

por la una

que se resiste

no crece

es solo existir

no muere

seria no existir

no vive

eso es solo existir

resiste al tiempo

al reloj

al corazón

y sobre todo

a la idea

de la felicidad.

Miguita

Oscuridad

una luz

que cruza

me guía

y no va

a ningún lugar

se topa

con el recuerdo

melancólico

de quien

ya no soy

se topa

con el presente

ese medio difuso

pero precioso

que ya no soy

se topa

con el futuro

invisible sensación

de vacio y decepción

rayos

oscuridad

deseos

heridas

que no dejan

de oxidar

los sentidos

y más allá

la luz

que me guía

hacia ningún lugar

solo

como

una

uno

un

uh…

la fatalidad

una moto

una avenida

tres trabajos

y la fatalidad

que no es tal

sueños

que viajan

en las ruedas

sueños

pisoteados

en la acera

y hoy la tristeza

la perdida

después

se nubla

es recuerdo

hasta

que se vuelve

olvido

y ya no hay nadie

que recuerde

que extrañe

que no olvide

es el camino

de propios

y extraños

es esa rara suma

de sentimientos

y nada

en ese camino

que nos lleva

y que vamos

creyendo

manejarlo

y de repente

como un rayo

se sacude todo

y no queda más

que la nada

esa nada

que somos.

Ni buenas ni malas

Ni buenas ni malas

palabras

solo hay intensiones

solo hay razones

solo hay condiciones

solo hay sentimientos

palabras

que se piensan

acorde

a lo que se piensa

ni ex abruptos

ni desconcierto

solo inconsciente

que anda

dando vueltas

en las cabezas

en los corazones

en los sueños

de tanto humano

que dice

ni malas ni buenas

palabras

solo

palabras

que dibujan tu cara.

Otra vez

Otra vez

la palabra

es superada

no alcanza

a dar la dimensión

del espanto

y del dolor

solo una fausta

muleta acribillada

y enana

en el camino

putrefacto

de la muerte

en ese valle

de lágrimas

que tampoco hay

solo una isla

casi desconocida

y que el imperio

hundió hace tiempo

en la pobreza

la corrupción

y el mal olor

que se conjuga

con estados unidos

el imperio del dolor

la naturaleza

poco y nada

tiene que ver

en la tragedia

en esta por lo menos

ya estaba guionada

hace rato

desnutrición

enfermedades

desocupación

miseria

hambre

ricos, ricos

pobres, pobres

pobres, pobres

por millones

ricos, ricos

por pocos

y por cipayos

pueblo muerto

pero no vencido

extraño dolor

que se sube

del aroma rancio

de la muerte

que diambula

por lo que fue

una calle

y lo que ya no es tu calle

ni mi calle

nada será igual

pues igual es nada.

Patéticos

El patetismo

se imprime

en una relación

de frustración

constante

se lleva en el pecho

y en la cabeza

sin perdón

y sin permiso

para los demás

es solo uno

y nadie más

el mundo

es tan reducido

que parece

un jíbaro

del universo

reduciendo soledad

infringiendo

mareos de alta mar

en plena calle libertad

yo no pude

yo no quise

se multiplica

se divide

y al final

queda la cuenta

de alguien

que quiso

de alguien

que fue

de alguien

sin equilibrios

sordo

totalmente muerto

escupiendo

palabras

de desesperación

sin pausa

y a repetición

fundiendo

lo poco de humano

que queda en la mesa

de la tristeza

con comida de cartón

vasos llenos

botellas vacías

y orquestas mudas

acompañan

esa procesión

que nadie sabe real

pero cachetea

todo lo que cruza

y lo convierte en piedra

donde ya no vive

la palabra

solo una especie

de locura

insignificante

que crea ese

mundo muerto.

Suena

Suena la voz

en la soñada ciudad

nunca alabada

con represión

fustigo y fuego

suena el llanto

que sale del fondo

propio de la humanidad

para nunca olvidar

la injusticia

suena tu amor

en la antesala

de la pesadilla

que revive la esperanza

tan golpeada

en las noches

y en la mañana engañada

todos creen

nadie sabe

todos saben

nadie cree

y la disputa

se acomoda

y suena

la voz de la ciudad

que no mira

que no perdona

que no abriga

que es cemento

con fantasmas

corriendo

de acá

para allá

sin ver

sin voz

sin dios.

Transa

Vender o comprar

matar o morir

tener o no tener

para eso se transa

vivir al filo

todo el tiempo

sin tiempo

aguardando armado

hasta los dientes

desconfiar de las sombras

de la madre

de los hermanos

del padre

de los amigos

sentado

con el comisario

definiendo precios

limites y tipo de merca

las madres gritan

en los pasillos

y el transa

sube el volumen

de su pioner

y ríe, ríe, ríe

hasta que

como todo transa

termina en una zanja

mientras

las madres

siguen gritando

por las calles del olvido

y otro transa

ocupa el lugar del ido

en un corto proyecto

que dura lo que dura

mientras

las madres

siguen rogando

siguen gritando

siguen peleando

en los pasillos

en las calles

en todas partes

y nadie parece escuchar

¿será la transa algo más general?

Y las madres

siguen corriendo

caminando

hablando

denunciando

en una completa soledad

pero convencidas

pero claras

pero altivas

y sin transar

por que la vida

no se vende

no se compra

no se regala

no se negocia

y menos aún se transa.

¿Que se hace?

Que hace la palabra

cuando la batalla

se pierde

por miserables

y se derrumba

la suerte

en una sola bolilla

que es la pobreza

y en ella toda la vergüenza

¿qué se hace con esto?

que duele en el pecho

y que lastima

hasta no poder gritar

¿qué se hace con el sueño?

cuando la pesadilla asoma

y toma todos los rincones

sin dejar espacios

ni luz

¿qué se hace ante esto?

no lo se

solo sentir

y que al galope

el corazón

el instinto de humanidad

que hace que seamos

quienes somos

con todo mezclado

y confuso

pero una cosa cierta

somos seres sensibles

frágiles

mortales

que no podemos

tolerar la injusticia

aunque vaya

ganando por goleada

y Haití hasta ti voy

y vamos muchos

que no somos

los que te condenaron

y del horror sembraremos

un nuevo mundo

sin dios

sin imperio

sin dolor.

Palabras

Palabra, milagro, posibilidad, solidaridad, esperanza, concierto, sueño, realidad, miradas, abrazos, manos, corazón, vos, todos y la revolución.

En el barrio

En el barrio llora la virgen

la sangre de los muertos

de la comisaria

la sangre de la desaparición

que no es roja, ni verde, ni nada

es transparente

Luciano y en esa mentira

Luciano existe señores

en ese barrio olvidado

el preparador físico degollado

el florista en el estanque flotando

una rubia tarada asustada

que vocifera y exclama

palabras que escupen balas

sobre las cabezas

de los pibes más pobres

todo se esconde

en la culpa

para seguir ganando

más y más dólares

de colores europeos

y resistimos con los pobres pesos

uniformados que matan

y alguno muere

en el encendido

de un motor

que anuncia revolución.

En el barrio donde llora la virgen

la sangre que es como

un jugo de tomate

que se compra barato

en los chinos

el shopping de los pobres

que anuncia mas ganancias

más muerte

menos educación

menos amor

y dolor en los ojos

que apagándose

se retiran del cielo

para buscar un lugar

más tierno.

En el barrio donde la virgen

llora sangre nadie tiene derecho

solo morir es el consuelo

ahí todo parece igualarse

y estalla la mentira

no se sostiene más

el corazón palpita

el pulmón se achica

escupen la sangre

de los inocentes

de los que nombran

a esa señora

que se arrogan la potestad

de otra mentira

y una puta fiesta

que muerde la dignidad

de quienes

quieren vivir en paz

de quienes

quieren vivir en hermandad

de quienes

quieren vivir en igualdad

y ver sus hijos crecer al sol

sin llantos de sangre.

En el barrio donde llora la virgen

sangre que no siente

su cuerpo de plástico

y decadente rezos

plegarias ya no resuenan

ni siquiera en la teve.

En el barrio donde llora la virgen

esa sangre desolada desaparecida

molécula con mucho color

en un maloliente tumor

que vomita y se come

la carne podrida

y se sonríe

en las vísperas

de su propio final.

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