Delgadas Palabras
Alexis Medina
Año 2010
Casi siempre, uno piensa las palabras en el mismo instante, en el que el mundo se desprende de nuestra existencia. Es una constante que da vueltas por el universo entero y nosotros pequeños seres, insignificantes ni patio trasero del universo llegamos a ser. Más bien somos una especie extraña que tiene reflejos de otros tiempos, y en esa vorágine de términos, de expresiones, se van alimentando y dando sentido a lo que decimos. Esto claro, por cierto, no siempre transmite lo que íntimamente pensamos.
Y ahí va la pregunta, ¿dónde van los pensamientos, que no se hacen palabras? ¿Qué extraño hechizo profundiza, los laberintos intrincados del pensar?
Los sentimientos se hacen letra y cada una de ellas, se va armando en oraciones y significados, que trastocan la sensibilidad y el compás de cada tiempo, que no es tiempo y se parece al miedo y al silencio. Aquí, en este instante, la palabra cobra vida, pero ya al mismo momento, esta muriendo para dejar de ser y convertirse en otra palabra, que vuelve a reiterar el pasaje a la nada. Pero ya, no, es, nada por que fue palabra.
Esas delgadas palabras, que ornamentan la idiotez humana en muchos casos y que otras veces son denuncia y se hacen coraje que arremete al ultraje. Palabras delgadas o delgadas palabras al fin y al cabo son lo que queramos que sean o simplemente no son.
palabras delgadas
o
delgadas palabras
palabras delgadas
o
delgadas palabras
se asoman
al miedo
quieren volar
hacerse silencio
en la realidad
palabras delgadas
que apenas
se pueden divisar
salen
como bocanadas
de humo y cristal
delgadas palabras
que se disparan
como dardos
envenenados
de saña y mal olor
palabras
que revotan
en la lejana mañana
que sorprende
al anochecer s
e incrusta
y corta
como un bisturí
es la palabra
que quiere volar
y la delgadez
la atrapa
en una boca
que aprieta
los dientes
de la magia perdida
un zumbido
un latido
un suspiro
y la palabra
se hace canción
que viene
de un pasado
tan remoto
y casi olvido
pero siempre
alguien la trae
de ayer
le pone cuerdas
y la palabra
se calla
se hace poesía
invierte el dolor
se hace nosotros
y muere dios
justo ahí en el olvido.
Una
Acobardada
sinfonía
desolada
que hiela
los huesos
de una carne mortal
asolada fortuna
del pan
de madera
y polillas
avanzan
una verguenza
se esconde
debajo
de una alfombra
del alma
putrefacta
que quiere saltar
y es interceptada
por la una
que se resiste
no crece
es solo existir
no muere
seria no existir
no vive
eso es solo existir
resiste al tiempo
al reloj
al corazón
y sobre todo
a la idea
de la felicidad.
Miguita
Oscuridad
una luz
que cruza
me guía
y no va
a ningún lugar
se topa
con el recuerdo
melancólico
de quien
ya no soy
se topa
con el presente
ese medio difuso
pero precioso
que ya no soy
se topa
con el futuro
invisible sensación
de vacio y decepción
rayos
oscuridad
deseos
heridas
que no dejan
de oxidar
los sentidos
y más allá
la luz
que me guía
hacia ningún lugar
solo
como
una
uno
un
uh…
la fatalidad
una moto
una avenida
tres trabajos
y la fatalidad
que no es tal
sueños
que viajan
en las ruedas
sueños
pisoteados
en la acera
y hoy la tristeza
la perdida
después
se nubla
es recuerdo
hasta
que se vuelve
olvido
y ya no hay nadie
que recuerde
que extrañe
que no olvide
es el camino
de propios
y extraños
es esa rara suma
de sentimientos
y nada
en ese camino
que nos lleva
y que vamos
creyendo
manejarlo
y de repente
como un rayo
se sacude todo
y no queda más
que la nada
esa nada
que somos.
Ni buenas ni malas
Ni buenas ni malas
palabras
solo hay intensiones
solo hay razones
solo hay condiciones
solo hay sentimientos
palabras
que se piensan
acorde
a lo que se piensa
ni ex abruptos
ni desconcierto
solo inconsciente
que anda
dando vueltas
en las cabezas
en los corazones
en los sueños
de tanto humano
que dice
ni malas ni buenas
palabras
solo
palabras
que dibujan tu cara.
Otra vez
Otra vez
la palabra
es superada
no alcanza
a dar la dimensión
del espanto
y del dolor
solo una fausta
muleta acribillada
y enana
en el camino
putrefacto
de la muerte
en ese valle
de lágrimas
que tampoco hay
solo una isla
casi desconocida
y que el imperio
hundió hace tiempo
en la pobreza
la corrupción
y el mal olor
que se conjuga
con estados unidos
el imperio del dolor
la naturaleza
poco y nada
tiene que ver
en la tragedia
en esta por lo menos
ya estaba guionada
hace rato
desnutrición
enfermedades
desocupación
miseria
hambre
ricos, ricos
pobres, pobres
pobres, pobres
por millones
ricos, ricos
por pocos
y por cipayos
pueblo muerto
pero no vencido
extraño dolor
que se sube
del aroma rancio
de la muerte
que diambula
por lo que fue
una calle
y lo que ya no es tu calle
ni mi calle
nada será igual
pues igual es nada.
Patéticos
El patetismo
se imprime
en una relación
de frustración
constante
se lleva en el pecho
y en la cabeza
sin perdón
y sin permiso
para los demás
es solo uno
y nadie más
el mundo
es tan reducido
que parece
un jíbaro
del universo
reduciendo soledad
infringiendo
mareos de alta mar
en plena calle libertad
yo no pude
yo no quise
se multiplica
se divide
y al final
queda la cuenta
de alguien
que quiso
de alguien
que fue
de alguien
sin equilibrios
sordo
totalmente muerto
escupiendo
palabras
de desesperación
sin pausa
y a repetición
fundiendo
lo poco de humano
que queda en la mesa
de la tristeza
con comida de cartón
vasos llenos
botellas vacías
y orquestas mudas
acompañan
esa procesión
que nadie sabe real
pero cachetea
todo lo que cruza
y lo convierte en piedra
donde ya no vive
la palabra
solo una especie
de locura
insignificante
que crea ese
mundo muerto.
Suena
Suena la voz
en la soñada ciudad
nunca alabada
con represión
fustigo y fuego
suena el llanto
que sale del fondo
propio de la humanidad
para nunca olvidar
la injusticia
suena tu amor
en la antesala
de la pesadilla
que revive la esperanza
tan golpeada
en las noches
y en la mañana engañada
todos creen
nadie sabe
todos saben
nadie cree
y la disputa
se acomoda
y suena
la voz de la ciudad
que no mira
que no perdona
que no abriga
que es cemento
con fantasmas
corriendo
de acá
para allá
sin ver
sin voz
sin dios.
Transa
Vender o comprar
matar o morir
tener o no tener
para eso se transa
vivir al filo
todo el tiempo
sin tiempo
aguardando armado
hasta los dientes
desconfiar de las sombras
de la madre
de los hermanos
del padre
de los amigos
sentado
con el comisario
definiendo precios
limites y tipo de merca
las madres gritan
en los pasillos
y el transa
sube el volumen
de su pioner
y ríe, ríe, ríe
hasta que
como todo transa
termina en una zanja
mientras
las madres
siguen gritando
por las calles del olvido
y otro transa
ocupa el lugar del ido
en un corto proyecto
que dura lo que dura
mientras
las madres
siguen rogando
siguen gritando
siguen peleando
en los pasillos
en las calles
en todas partes
y nadie parece escuchar
¿será la transa algo más general?
Y las madres
siguen corriendo
caminando
hablando
denunciando
en una completa soledad
pero convencidas
pero claras
pero altivas
y sin transar
por que la vida
no se vende
no se compra
no se regala
no se negocia
y menos aún se transa.
¿Que se hace?
Que hace la palabra
cuando la batalla
se pierde
por miserables
y se derrumba
la suerte
en una sola bolilla
que es la pobreza
y en ella toda la vergüenza
¿qué se hace con esto?
que duele en el pecho
y que lastima
hasta no poder gritar
¿qué se hace con el sueño?
cuando la pesadilla asoma
y toma todos los rincones
sin dejar espacios
ni luz
¿qué se hace ante esto?
no lo se
solo sentir
y que al galope
el corazón
el instinto de humanidad
que hace que seamos
quienes somos
con todo mezclado
y confuso
pero una cosa cierta
somos seres sensibles
frágiles
mortales
que no podemos
tolerar la injusticia
aunque vaya
ganando por goleada
y Haití hasta ti voy
y vamos muchos
que no somos
los que te condenaron
y del horror sembraremos
un nuevo mundo
sin dios
sin imperio
sin dolor.
Palabras
Palabra, milagro, posibilidad, solidaridad, esperanza, concierto, sueño, realidad, miradas, abrazos, manos, corazón, vos, todos y la revolución.
En el barrio
En el barrio llora la virgen
la sangre de los muertos
de la comisaria
la sangre de la desaparición
que no es roja, ni verde, ni nada
es transparente
Luciano y en esa mentira
Luciano existe señores
en ese barrio olvidado
el preparador físico degollado
el florista en el estanque flotando
una rubia tarada asustada
que vocifera y exclama
palabras que escupen balas
sobre las cabezas
de los pibes más pobres
todo se esconde
en la culpa
para seguir ganando
más y más dólares
de colores europeos
y resistimos con los pobres pesos
uniformados que matan
y alguno muere
en el encendido
de un motor
que anuncia revolución.
En el barrio donde llora la virgen
la sangre que es como
un jugo de tomate
que se compra barato
en los chinos
el shopping de los pobres
que anuncia mas ganancias
más muerte
menos educación
menos amor
y dolor en los ojos
que apagándose
se retiran del cielo
para buscar un lugar
más tierno.
En el barrio donde la virgen
llora sangre nadie tiene derecho
solo morir es el consuelo
ahí todo parece igualarse
y estalla la mentira
no se sostiene más
el corazón palpita
el pulmón se achica
escupen la sangre
de los inocentes
de los que nombran
a esa señora
que se arrogan la potestad
de otra mentira
y una puta fiesta
que muerde la dignidad
de quienes
quieren vivir en paz
de quienes
quieren vivir en hermandad
de quienes
quieren vivir en igualdad
y ver sus hijos crecer al sol
sin llantos de sangre.
En el barrio donde llora la virgen
sangre que no siente
su cuerpo de plástico
y decadente rezos
plegarias ya no resuenan
ni siquiera en la teve.
En el barrio donde llora la virgen
esa sangre desolada desaparecida
molécula con mucho color
en un maloliente tumor
que vomita y se come
la carne podrida
y se sonríe
en las vísperas
de su propio final.
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