En el barrio
En el barrio llora la virgen
la sangre de los muertos
de la comisaria
la sangre de la desaparición
que no es roja, ni verde, ni nada
es transparente
Luciano y en esa mentira
Luciano existe señores
en ese barrio olvidado
el preparador físico degollado
el florista en el estanque flotando
una rubia tarada asustada
que vocifera y exclama
palabras que escupen balas
sobre las cabezas
de los pibes más pobres
todo se esconde
en la culpa
para seguir ganando
más y más dólares
de colores europeos
y resistimos con los pobres pesos
uniformados que matan
y alguno muere
en el encendido
de un motor
que anuncia revolución.
En el barrio donde llora la virgen
la sangre que es como
un jugo de tomate
que se compra barato
en los chinos
el shopping de los pobres
que anuncia mas ganancias
más muerte
menos educación
menos amor
y dolor en los ojos
que apagándose
se retiran del cielo
para buscar un lugar
más tierno.
En el barrio donde la virgen
llora sangre nadie tiene derecho
solo morir es el consuelo
ahí todo parece igualarse
y estalla la mentira
no se sostiene más
el corazón palpita
el pulmón se achica
escupen la sangre
de los inocentes
de los que nombran
a esa señora
que se arrogan la potestad
de otra mentira
y una puta fiesta
que muerde la dignidad
de quienes
quieren vivir en paz
de quienes
quieren vivir en hermandad
de quienes
quieren vivir en igualdad
y ver sus hijos crecer al sol
sin llantos de sangre.
En el barrio donde llora la virgen
sangre que no siente
su cuerpo de plástico
y decadente rezos
plegarias ya no resuenan
ni siquiera en la teve.
En el barrio donde llora la virgen
esa sangre desolada desaparecida
molécula con mucho color
en un maloliente tumor
que vomita y se come
la carne podrida
y se sonríe
en las vísperas
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